Niña suplemacista miss universo

La Niña Supremacista         por Alexa Capote Periodista Transexual elkuadernozdekomunikazion.wordpress.com                                  
En una ciudad de calles empedradas y plazas con fuentes cantarinas —un lugar de gente común, pero gobernado por el eco de un titán—, nació Isabella en sábanas blancas como la nieve de un palacio. Su padre, el Titán, era un coloso de «negocios grandes e importantes»: importaciones relucientes que tapaban cargamentos oscuros, alianzas que olían a pólvora y lealtad comprada con plomo. La ciudad lo amaba como a un dios —repartía empleos y favores a los sumisos, pero a los díscolos les cerraba las puertas del mundo con una sonrisa helada—. Ese amor era puro miedo disfrazado de himnos, un respeto que temblaba en las rodillas.
Su madre, una actriz de aplausos y flashes, dejó los escenarios «por amor» —ja, por amor al brillo de los billetes que el Titán esparcía como confeti—. De esa unión de oro y espejismos nació la princesa supremacista: una niña caprichosa, abusiva, que desde chiquita usaba el nombre de su padre como un látigo. En la mejor escuela de la ciudad, sus «amiguitas» la orbitaban como sombras temerosas: la adulaban no por cariño, sino por el pavor a una palabra mal dicha que llegara a oídos del Titán. Isabella era déspota: grosera con los sirvientes, impuntual con las clases, y rompía reglas como quien pisa hormigas. Los maestros, lambiscones de manual, la mimaban con sonrisas falsas; el director y su staff, un coro de lamebotas encorvados por el terror, la trataban como a una reina intocable. «Es la hija del Titán», susurraban, y el aire se espesaba con excusas.
La escuela anunció la fiesta de coronación: un sarao para elegir a la más hermosa y aplicada, con la crema y nata asistiendo bajo el influjo del miedo. Contrataron al mejor instructor del país, Don Elías, un anciano de traje raído y ojos que habían domado tormentas. Él, el pulidor de almas, llegó con paso firme: «Señoritas, la gracia no es pisar alto; es honrar el suelo. Caminen con respeto, no con aires tontos».
Isabella, en el centro como un sol venenoso, ignoró la orden. Cruzó los brazos, mascando chicle con desdén, y soltó: «¡Yo camino como quiero, abuelo estúpido !».Te sales de mi clase en este momento !.varias   amiguitas, en solidaridad fingida por puro pánico, se levantaron una a una y abandonaron el salón junto tras Isabella , dejando un eco de sillas raspadas como un motín silenciado. El salón crujió de tensión .Isabella, abusiva hasta la médula, irrumpió en el despacho del director: «¡Ese viejo es un idiota! ¡Despídenlo ya!».
El director, lambiscón supremo, palideció y corrió con su tropa de temerosos. Rodearon a Don Elías con excusas babosas y amenazas veladas —sombras de un poder que no nombraban, pero que helaba la sangre—. «Señor, debe irse… por el bien de todos», balbucearon, metiéndole el miedo hasta los huesos. Lo despidieron allí mismo, con un cheque raquítico y una puerta que se cerró como un veredicto.
Don Elías, impotente ante el muro de podredumbre, rompió a llorar: lágrimas de coraje y frustración que surcaban su rostro arrugado como ríos en un desierto. «Solo quería enseñar… solo eso», sollozó, mientras el bastón temblaba en su mano.
Nadie jamás volvió a saber de él.Desapareció sobre la faz de la tierra .Un susurro en las sombras, y listo: evaporado, como un eco que el viento se traga.
Semanas después, la fiesta de coronación brilló como un sueño forzado: luces, valses, sonrisas con dientes apretados. Isabella, coronada reina entre ovaciones de terror, desfiló en blanco inmaculado, exigiendo reverencias y copas solo para ella. Su padre la miró con orgullo feroz; su madre, con un guiño al oro que la ataba.
Al final, entre flashes y aplausos fingidos, un periodista adulador, lambiscón y falso le preguntó: «¿Qué quieres ser de grande, reina?». Isabella, supremacista hasta el tuétano, sonrió con veneno: «¡Seré Miss Universo!».

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